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En Français dans le texte

Tout d’abord, comme j’ai du courrier en retard et que je suis une légendaire flemmasse pour ce qui est de garder contact, je me permets de souhaiter une bonne année 2008 à tous ceux que je n’ai pas encore croisés, que ce soit pour de vrai ou électroépistolairement ! Des vœux en pull plutôt qu’en push, en quelque sorte…

J’ai pris la résolution de me remettre à lire des bouquins en Français. La partie francophone de mon cerveau ramollit en effet à vue d‘œil ! Elle se ratatine et laisse la place à une sordide gelée noirâtre, un mélange d’humeurs alcoolisées et de débris anglo-saxons accumulés après de longues heures passées au pub (notons également au passage que je me suis fait kate-nashéiser assez violemment, ces dernières semaines – j’y peux rien, c’est l’accent). Le résultat est plutôt consternant : mon orthographe devient désastreuse, et je dois réfléchir pendant près de 30 s pour certains mots – il m’a même fallu chercher courrier pour m’assurer que je n’anglicisais pas à brûle-pourpoint. Sans parler de mon ventre qui prend des allures typiquement irlandaises.

Donc, je me remets à relire en Français. Comme forcément la matière première se fait rare dans les rues chamarrées de Greystones, je me penche donc vers les reliques qui ont survécu à la transition post-putéolienne, et voici, dans le désordre, les quelques pépites dont j’ai pu réapprécier l‘éclat :

• L’Arrache-cœur de Boris Vian. Impossible de remettre la main sur L’Herbe rouge qui reste, avec L’Automne à Pékin, parmi mes préférés de Vian. Un peu moins bon que dans mon souvenir, mais aussi savoureux qu’une sucrerie !
• Extension du domaine de la lutte de Michel Houellebecq, lu en un aller-retour en train. Je n’arrive pas à décider si je m‘étais laissé duper à l‘époque, mais j’ai l’impression que cette fois-ci, je ne serai pas une proie aussi facile (gullible).
• Café Zambèze de Søren Jessen. Je ne me lasse vraiment pas de celui-là.

Comme le Père-Noël semble avoir eu vent de mes velléités concernant mes lectures, il a cru bon de me livrer une cargaison d’un bon acabit :

• La Maison des célibataires de Jørn Riel. Livre peu épais, mais une histoire gentillette. Ça berce au retour du taf.
• Ceux qui vont mourir te saluent de Fred Vargas. Pas forcément son meilleur ; le dernier Vargas que j’avais lu, c‘était L’Homme aux cercles bleux qui était très très bon ! Mais joliment bien écrit.

(Dans sa grande générosité, il a également déposé quelques autres beaux joujoux au pied du sapin, dont un qui, par une coïncidence des plus troublantes, s’ajuste à merveille à mon 350D). Pour le reste, j’ai une bien belle pile de livres (en Anglais) qui m’attend, mais je pense que je me referai bien le Ghostwritten de David Mitchell qui mérite qu’on s’y attarde un peu ! Ellen et moi retournons également au cinéma depuis quelques temps. Je recommande Into the Wild (vu en décembre dernier) et The Kite Runner, mais peut-être trouverai-je les ressources et le courage nécessaire pour faire un autre post à ce sujet.

Sinon, confortablement installé dans le « bureau », je suis tombé au détour de la cafetière nº3 sur le travail de Jack Radcliffe, qui a pris des photos de sa fille au fil des ans ; avec en fond sonore No Surprises de Radiohead, qui a eu la bonne idée de passer à ce moment-là, c’est très émouvant, et les photos sont vraiment superbes… Je suis également très fan de « Françaises, Français ».

Je crois bien que ce sera tout pour aujourd’hui. Me voilà tout éreinté de ce soudain accès frénétique d’activité. Mes doigts gourds et douloureux courent sur le clavier, mais je sens que mon organisme est à la limite de la surcharge, d’autant que je m’arrête constamment pour me demander : « Ah, mais c’est qui, déjà, ce mot ??! ». D’ailleurs, si quelqu’un pouvait m‘éclairer sur le synonyme de surcharge que je cherche depuis tout à l’heure…